Roger Q Publicanos

[Pardon de ces fautes et coquilles et corrections automatiques indues. Poursuivons, ce que je décris là, qui n'est pas exhaustif mais assez complet, se déroule sur la portion de rue que je peux voir, environ trente mètres] Un jeune arabe en jogging gris marche les bras chargés de petites boîtes blanches ; il porte des lunettes double foyer et sa bouche est constamment ouverte ; il ramasse, avec deux comparses, les derniers articles qui traînent, glaneurs qui doivent être les derniers de la hiérarchie des pillards ; un camion de pompier dont je ne vois que la lumière incidente bleue les met en fuite ; une grosse jeune femme noire à bandana noir hésite à récupérer un sac blanc derrière une voiture, elle s'y risque, puis rebrousse chemin, des cris retentissent, les CRS vont sans doute surgir ; un homme arabe habillé d'une superbe veste en daim peut-être neuve inspecte la voiture jaune (ses dessous auront été décidément fort inspectés) puis donne des coups de pied dans les sacs qui traînent au sol, histoire de vérifier qu'il n'y a plus rien à prendre, après tout on ne sait jamais, il est toujours temps de mettre la main sur un maillot de football ; un homme voûté passe, sa main enroulée dans un énorme bandage ensanglanté ; soudain un fort contingent de pilleurs-casseurs très équipés et à pas lestes passe tout près ; l'un d'entre eux tient une grosse boîte noire en métal, qu'il lance de toutes ses forces sur la chaussée, puis relance, puis lance encore, au milieu de ses compagnons, elle s'ouvre, mais déception, elle ne contient rien (je comprends alors qu'il s'agit d'une boîte aux lettres, boîte qui servira de ballon de football aux casseurs successifs) ; des détonations retentissent, les casseurs courent en riant, la proportion doit être d'un CRS pour cinq cents ou mille ou deux mille pillards ; une petite voiture blanche portant le mot “SERVICE” se gare devant la voiture jaune, en sort un jeune homme arabe qui aussitôt se fond avec le reste des pillards, qui à ce moment courent pour fuir six CRS (les voilà marchant vite, on les sent essoufflés) ; je ne vois plus personne mais entends “Eh fils de pute ! Nique ta mère !”, insultes réglementaires de la soirée ; les pillages durent depuis trois heures, plus peut-être, un magasin a été pillé à deux mètres, une camionnette incendiée à dix, et je n'ai vu que vingt CRS et quelques pompiers ; je reste à mon poste, matraque en main, chats terrorisés ; A. m'appelle, elle est en sécurité, elle a croisé D., son ex, en tenue de casseur, “prêt à détruire des vitrines et à caillasser du flic”, je lui décris la situation ici, pour sa part elle était à République, ça n'était pas noir et arabe comme ici, mais plutôt manifestation de “boboland”, les flics étaient effrayants, ils fonçaient en voiture tout près de la foule ; M., la voisine, m'appelle, ils sont prêts à évacuer l'immeuble, il paraît qu'aux étages du dessus la fumée va rendre la nuit encore plus difficile ; en raccrochant je me rends compte qu'un homme crie dans la rue depuis de longues minutes, ou plutôt râle, un hâââârgh répété exactement, il a dû se casser quelque chose, mais je ne le vois pas ; il veut se battre, dit-il, wallah, wallah, hâââârgh, un homme à bonnet et à air slave prend appui sur la voiture blanche, il regarde en ma direction mais sans me voir, et s'il était chargé de repérer les lieux accessibles au cambriolage à son équipe, je met ma matraque sous le bras et allume cigarette, il me voit et part ; accalmie ; nouvelle équipe de CRS, cette fois ils sont vingt et portent des boucliers très grands, en grillage, qui ont l'air très légers ; “tout droit ! Tout droit !”, les derniers portent des sortes de lance grenade, l'index est sur la gâchette ; ils escortent un blond à Barbour et coupe militaire, qui plaisante de la situation ; les CRS doivent avoir gagné du terrain car les pilleurs demandent à la ronde si la rue est fermée ou non ; un groupe de trois jeunes hommes habillés à la mode bobo, casquette et blouson,