Me duele Madrid. No importa quién ocupe el sillón de Sol ni qué color luzca la Moncloa. No importa a quién voté ayer ni a quién votaré mañana. Me duele Madrid porque Madrid es España, y cuando arde la sierra oeste, arde algo que nos pertenece a todos. Veo las columnas de humo levantarse sobre Villa del Prado, sobre San Martín de Valdeiglesias, sobre los pueblos que siempre han olido a encina y a verano. Veo a miles de vecinos cargando lo poco que pueden salvar, a los ancianos evacuados de madrugada, a los bomberos y a la UME combatiendo un frente que se ha hecho monstruo. Veo las casas reducidas a ceniza y los montes que tardarán décadas en volver a ser lo que eran. Y me duele. Me duele el olor a quemado que llega hasta la capital. Me duele el cielo anaranjado y el sol rojo. Me duele saber que hay familias que esta noche no duermen en su cama. Me duele la impotencia de ver cómo el viento y el calor se ríen de todos los operativos, por muy grandes que sean. No busco culpables ahora. No quiero debates ni consignas. Solo quiero que se apague. Que la tierra deje de sangrar fuego. Que los que han perdido algo puedan volver a empezar. Que Madrid, esta tierra que es de todos y de nadie en particular, vuelva a respirar verde. Porque Madrid es España. Y España, cuando arde, le duele a uno en el pecho, gobierne quien gobierne.