O enterro do lulismo e a tragédia dos donos da virtude O Brasil inventou o velório preventivo. A urna nem abriu, os institutos fazem necropsias estatísticas, e já circulam carpideiras com a expressão de quem perdeu um parente rico. Há angústia no ar. Nos metrôs, nos escritórios, nos elevadores. Uma hecatombe existencial. E tudo porque o lulismo está sendo enterrado. Desde quando perder eleição virou ameaça à própria alma? Milagre perverso do populismo: políticos viram deuses; eleitores, devotos. O sujeito já não escolhe um presidente. Escolhe um pai, um redentor, um certificado de superioridade moral. O voto virou sacramento. A urna, confessionário. E agora os santos descobrem que o céu não lhes pertence. Vejam a cena. Sexta-feira, quatro da tarde. Um diretor de marketing, desses que falam de diversidade como quem descobriu a penicilina, descobre que o rapaz da contabilidade vai votar em Flávio Bolsonaro. O homem paralisa. Meu Deus! O pobre pensa! Como? Não viu os documentários? Não compreendeu o privilégio de ser defendido por gente tão esclarecida? Até ali, o funcionário era uma ideia. Uma estatística com crachá que justificava a grandeza moral do chefe. E eis que a abstração abre a boca! A esquerda de salão cultivou uma paixão narcísica pelo povo. Não pelo povo concreto, que pega ônibus às seis e vota em quem quer. Amava o povo imaginário, aquele que cabe num slide e reflete a beleza de quem o defende. Era Narciso diante de um lago chamado justiça social. Agora o lago reflete outra coisa. E Narciso está à beira de um ataque de nervos. Durante anos, votar em Lula funcionou em certos salões como certificado de boa formação espiritual. O sujeito podia desprezar subordinados e humilhar garçons. Mas votava certo! E essa absolvição eleitoral apagava seus pecados. Criou-se uma aristocracia da virtude. Uma nobreza sem brasão, cujo título era estar do lado correto da história. Quando a democracia discorda, começa a investigação da imbecilidade nacional. O povo foi enganado! Pelo pastor, pelo algoritmo, pelo WhatsApp! Nunca lhes ocorre a hipótese mais ofensiva: o povo entendeu perfeitamente. Entendeu Lula, o PT, seus personagens requentados, suas velhas promessas, a convicção de indispensabilidade. E resolveu dizer basta. Nietzsche reconheceria o espetáculo. O ressentido perde a disputa e procura vencer no tribunal da consciência. Sem maioria, declara-se superior à maioria. A vingança dos impotentes: transformar derrota em virtude. Lula voltou prometendo restaurar o futuro. Trouxe os mesmos personagens, métodos e certezas cansadas. Sobras políticas apresentadas como alta gastronomia democrática. O Brasil pediu renovação e recebeu comida requentada, servida por garçons que se consideravam donos do restaurante. Agora seus fiéis procuram culpados por toda parte, menos no governo. Admitir o fracasso do messias exigiria algo intolerável: admitir que também erraram. Na segunda-feira, o espetáculo entrará nos escritórios. Olhares atravessados, silêncios acusatórios, indignações solenes. O diretor que pregava tolerância descobrirá um ódio delicioso pelo colega que votou errado. O bolsonarismo já conhece o roteiro. Também cultiva santos e mártires. Já encenou seus próprios velórios. Religiões políticas raramente morrem de derrota; às vezes, engordam com ela. Mas agora é o lulismo que está diante da cova. Enterra-se a pretensão de ser o proprietário moral do Brasil, o intérprete autorizado do povo, a consciência obrigatória de uma nação. A humilhação é descobrir que o país continua existindo sem pedir licença. Na segunda-feira, o diretor de marketing ainda estará de luto, denunciando a decadência moral dos brasileiros. O rapaz da contabilidade chegará às oito e continuará fechando as contas da empresa. Sem saber que cometeu o maior crime contra a aristocracia da virtude. Pensou por conta própria. E o chefe, que passou a vida defendendo a emancipação do povo, jamais lhe perdoará tamanha liberdade.