A veces mi mente se pone seria y me propone dejar de amarte un rato, que tome vacaciones de tus ojos, de tu nombre, de esa manía tuya de estar en todas partes. Casi me convence. Pero luego me da por esa absurda costumbre de respirar. Y ahí estás, en esa bocanada sede aire, en la luz que se cuela por la ventana, en el café que ya no sabe a café sino que sabe a ti, a esa rara mezcla de canela y miel que emana de tu piel. Qué manera tan absurda de dejarme ganar esa batalla que, en el fondo, disfruto tanto perder. ¿No lo sabía? Sépalo usted.

Cuantos mundos llevamos en el corazón.